Quiero tantas cosas... Sólo dolor.

Quiero tantas cosas... sólo que ellas no saben lo que quieren.

Quisiera quedarme en la cama tumbado, esperando. Dejando que la vida pasara, a ver qué pasa. Y si quiere, que pase.
Pasaría sin pena ni gloria, sólo si quisiera, pero quiero, creo.
Creo que quiero tantas cosas que no doy abasto. Porque no quiero tanto dolor, quiero que pase.
Tantas cosas que se me pasan por la cabeza... Como una bola de hilo enmarañada en el cerebro. Millones de ebras envenenadas latiendo y desordenándome las ideas. Nada está claro, y no sé lo que quiero, pero quiero que pase, creo.
Qué labios ponzoñosos, qué ideas tan malvadas. ¿Por qué?. No quiero porqués, quiero poder pensar con claridad. Quiero tantísimas cosas... quisiera poder interpretar los sentimientos y las sensaciones como pensamientos, poder moldearlos. Sería todo tan fácil. Claro que no querríamos a la gente como la queremos, creo. Supongo, claro.

Cuánto dolor está latiendo ahora mismo en mi cerebro. Por dentro, y no me deja en paz. Cuando rompes un corazón, parte de ti muere con él, pero es inevitable , es la vida, esa puta odiosa. Esa maldita fémina sin piedad.
Ahora, mi conciencia me odia. mi moral se resiente, y mis ganas de vivir supuran, me miran, niegan con la cabeza, esbozan una mueca de asco y se dan media vuelta con la cabeza gacha y se largan con paso firme y con las manos en los bolsillos.
Quiero tantas cosas; quiero la felicidad, quiero un pasado mejor, quiero que no afecte a los sentimientos el pretérito. Quiero que la vida ponga a cada uno en su lugar, y que sea la propia vida la que castigue en vida. La muerte no es castigo, la muerte es descanso. Quiero ser feliz a toda costa, pero si el sentimiento de felicidad es querer morir, no quiero sufrimiento ajeno, por tanto, ¿A toda costa?.
Si de lágrimas de unos padres se tratara.
Cuán fácil resultaría un pasado mejor, y poder quere que nada volviera a ser como fue. Si, volviera a ser como fue.
Poder sentir el sufrimiento de un pasado con la rabia de tus propios errores, querer cambiar todo. Todo. Todo. Todo.
Escribo como si me fuera la vida en ello. ¡La vida! me gritan. Ya se fue con "ello", lo siento, letras, pero llegáis tarde. Escribo mirando a las paredes, mirando al techo buscando alguna erspuesta en algún recobeco donde no haya una mirada acusadora. ¿Ahora es cuando quieres escribir? Ahora es cuando estás sintiendo lo que escribes, pedazo de mierda. Ahora es cuando te das cuenta de lo que quieres.... Creo que no, creo que ya es tarde para darse cuenta de muchas cosas. Haberlo pensado antes, ahora ya es tarde.
Adelante, sigue, sabes que no estás pensando en lo que escribes, sólo fluye. Todo sale solo, como un manantial que deja caer su pureza elemental sobre la Madre Tierra. Ahora es cuando liberas tu alma y te das cuenta de lo que es tu vida. Misantropía furiosa. Ahora por tus venas sólo hay confusión y rabia.ç
¿Has terminado? Me acusas. O me acuso. Vamos, cuerme, ya no sabes ni lo que escribes, ya no sabes ni lo que piensas, ya no sabes ni lo que quieres pensar, ya no sabes nada. Y si no sabes, mejor cállate.
Mándales callar a tus demonios, vamos. Muérdete el labio inferior mientras sientes como tu poderosa verborrea se lanza contra la pared del Ego hasta dar de lleno con la esencia de lo que pretendes escribir. ¡Ahora lo siento!

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Y sólo silencio en la mente... Con la misma bola de hilo enmarañada con forma de confusión... qué más da... total.... vas a salir perdiendo hagas lo que hagas.